Miragem

A jovem caminhava rápido. Nas mãos um mapa impresso do Google Maps com a rota a ser seguida até seu destino. Estava muito adiantada em relação ao horário marcado, ainda assim, temia se atrasar. Suas mãos suavam frio. Conferia em seu mapa duas a três vezes o nome da rua para ter certeza de que estava certa antes de virar. Estava perto do destino, mas continuava a andar apressada. Chegou. Faltava quase meia hora. Não podia se apresentar antes do combinado, sentou no banco do ponto de ônibus. Tentava se acalmar, bebia uma água, mas a percussão da bomba cardíaca não parava de soar. A espera chegou ao fim: 10 horas em ponto. Foi para a portaria do prédio, precisava digitar o número do bloco e do apartamento seguido de asterisco no interfone. Tremia, mas concluiu essa missão. Ele atendeu... tinha uma voz simpática e suave. Ela se identificou e o homem pediu que subisse. Encontrou-o à porta. Ao recebê-la, antes de beijar-lhe o rosto, segurou suas mãos. A jovem sentiu-as delicadas, assim como lhe pareceu suave seu rosto ao encontrar-se com o seu. Se do ponto de vista visual a flacidez da pele idosa não é normalmente considerada agradável, no aspecto tátil, sua textura se faz bastante aprazível, sendo possivelmente mais afável ao toque a pele macia de um idoso à consistência rígida da pele jovem. Denilson a conduziu até a sua sala. Ela sentou-se num sofá, ele numa poltrona. Entre eles uma mesinha de estar.

- Tudo bem, querida? Pode me mostrar os trabalhos?

Um gelo na espinha e o pensamento automático dizia: “estúpida! ”. Olhou para seu interlocutor, envergonhada, e desculpou-se pelo lapso.

- Sem problema, mas é que são tantos textos que recebo por e-mail que fica inviável imprimir. Dou uma olhada por alto, mas não dá para registrar o conteúdo de cada um, entende? Por isso eu precisava que você tivesse trazido uma cópia impressa para mim.

“Burra, burra, burra! ”, que pesado era o arrependimento por essa mancada. Seu amigo havia dito para não chegar de mãos vazias, ela ignorou, e agora lá estava sem nada para mostrar. Pensou no quão ocupado devia ser o famoso escritor e quanta sorte ela teve ao conseguir marcar uma reunião! Ela, uma simples mortal, e Denilson a recebia agora, em sua própria casa! Parecia um sonho estar ali, de frente para seu grande ídolo. Mas a jovem tinha que estragar tudo, era tão óbvio que precisava ter trazido os textos, como não pensou nisso antes!

- Esta reunião é como uma consulta médica, não posso dar um diagnóstico sem poder verificar antes os exames – disse o escritor em tom amigável, como um afago de consolo – Se a paciente esquece os exames, precisamos marcar uma nova consulta, ok? Mas podemos ir conversando sobre os sintomas enquanto isso, pode ser? – disse Denilson, aliviando o desconforto da jovem.

O escritor falou com tamanha simpatia que tudo que ela pensava era: “Os céus devem estar sorrindo para mim, isso não pode ser real! ”. Era bom demais para ser verdade e, passado um pouco o nervosismo, começou a falar sobre seu romance, seus contos e poesias. Não é que se sentisse verdadeiramente à vontade, era difícil estar na posição de uma mortal diante de um deus, mas Denilson facilitava muito as coisas, não falava como um mestre e sim como um colega. E mais, ele parecia realmente se interessar. A jovem levantava questionamentos, ouvia e anotava. Provavelmente a origem humilde do célebre autor o permitiu escapar da arrogância tão típica do meio, pensava ela. Mas era um deus, ela não podia evitar sentir dessa forma, e estar em sua casa era como ter sido convidada para visitar o Olimpo.

Despediu-se, novamente tocou as mãos suaves, o agradeceu em verbo e com os olhos. E os dele eram tão gentis, que a fizeram sorrir. Saiu leve, seu dia estava ganho. Era mais do que ela podia imaginar, e nem sua falha grave lhe tirou a oportunidade. Só podia ser um sonho, pela primeira vez na vida parecia que tudo poderia dar certo, que não haveria limites à realização de seus desejos. O mundo estava lindo, o sol brilhava de outra forma, o vento acariciava, não havia incômodo, tudo era aprazível. Em um mês o veria novamente. Era hora de organizar bem tudo o que tinha produzido e aguardar ansiosa.

A rotina já não a incomodava, nem mesmo as dondocas das mães da escola particular primária em que trabalhava lhe destruíam o humor. O foco era a próxima reunião com Denilson, nada mais importava, todo o tempo que lhe sobrava era dedicado a isso, queria dar uma boa impressão.

Um mês se passou, mesma hora, mesma rua, mas agora era uma sexta-feira.  Escolheu uma roupa discreta, mas que lhe caía bem, colocou seu perfume favorito, saiu com a mesma antecedência de antes. A ansiedade não era menor que a da visita pioneira. Mais uma vez estaria de frente a seu grande ídolo. Trazia pastas e mais pastas debaixo dos braços, já não consultava tanto os mapas. Vacilou ao virar uma ou duas ruas, mas em geral a memória não lhe falhou. Pensava no quão simpático Denilson lhe tinha sido no último encontro e um sorriso emocionado lhe acompanhava o pensamento.

Chegou cedo novamente, mais uma vez as mãos suadas aguardavam no ponto de ônibus.

10 horas, tocou a campainha. Sua voz agradável pediu para aguardar. Desceu até o portão do prédio, o mesmo sorriso, as mesmas mãos suaves, mas agora desculpou-se pelo inconveniente: era dia de faxina – disse – e convidou-a para um café na esquina.

Dois expressos, sem açúcar apreciavam ambos. Ela apreciou também esta coincidência, sentia-se em alguma medida a ele semelhante. Acomodados, se entreolharam e ele prontamente interrompeu o brevíssimo silêncio:

- Então querida, dessa vez trouxe os materiais, não é? – perguntou em tom amigável enquanto olhava para as pastas que ela carregava consigo.

A jovem confirmou sorrindo discretamente e Denilson continuou:

- Na Grécia Antiga, os médicos percebiam no olhar, nos traços e expressões faciais das pessoas os sinais de saúde ou doenças que a estes correspondiam. Nós já não temos essa capacidade dos gregos antigos, se eu tivesse, olhando assim para você, daria certamente um parecer favorável, mas como estamos na era dos médicos modernos, precisamos ver os exames para diagnosticar. A mesma coisa é com a produção textual de uma jovem escritora, preciso ter em mãos a expressão do que se passa na sua cabeça transformada em letras, palavras.

Como uma adolescente frente à primeira declaração romântica recebida, ela se emocionou ao mesmo tempo em que se perguntava se ele dizia isso para todas as pessoas, se era sua forma de ser agradável. De qualquer forma, se a intenção do escritor era elevar-lhe a autoconfiança para tornar mais agradável aquele encontro, surtiu o efeito planejado.

Começou pela pasta de crônicas, entregando para exame algumas das que tinha selecionado. Depois, poesias, por fim, o esboço dos capítulos e temas centrais a serem desenvolvidos em seu romance. A este último se ativeram com maior atenção. Cada sugestão de Denilson parecia-lhe genial e em alguma medida sentia-se ela própria genial por ser digna de receber tais comentários. Magnífica, esta seria a palavra para descrever a circunstância em que se via inserida. Não conseguia distinguir o que lhe deixava satisfeita: se era saber que seus escritos valiam alguma coisa ou se era pura e simplesmente o sentimento de reconhecimento. Terminada a longa conversa e repleta de anotações, despediu-se mais uma vez de seu ídolo. Sentiu novamente a suavidade de suas mãos e o toque aveludado de seu rosto. E ele, ao despedir-se dela:

- Querida, não deixe de me enviar o texto final de seu romance. Será certamente um belíssimo trabalho e de leitura aprazível.

Mais uma vez saiu flutuando. Não caminhava, flutuava por entre as ruas. Não respirava, inspirava e expirava leveza. As cores vicejavam com uma exuberância nunca vista. Tocava as folhas dos arbustos e plantas que cruzavam seu caminho. Sentia e agradavam-lhe as texturas de cada folha, caule, pétala. Foi para casa satisfeita.

Por um ano e meio, entre trabalho intensivo e momentos de procrastinação, concluiu o romance tão amado. Não se sentia insegura em relação a ele. Desfrutava com orgulho cada capítulo. Por vezes, quando relia, nem podia acreditar que um trabalho daquela qualidade fosse fruto de sua própria mente. Era chegada a hora de remeter àquele a quem foi seu mestre e muso inspirador. A cabeça imaginativa não parava. Imaginava-o lendo deslumbrado. Visualizava mentalmente Denilson apertando forte a sua mão e dizendo o quanto ficou surpreso e satisfeito, que se tratava de uma obra da mais alta qualidade, que sua publicação, que sua publicização era imperativa! E foi sonhando acordada que redigiu o e-mail informando ao escritor tão admirado sobre a conclusão de seu trabalho. Mal podia esperar pela resposta!

Passaram-se 2, 3, 4, e no quinto dia Denilson respondeu. Desculpando-se pela demora, pediu-a que o rememorasse sobre o que se tratava a história. Afinal, eram muitos jovens escritores que lhe pediam aconselhamentos. Leu atônita a mensagem. Não a sentiu como um balde de água fria, mais parecia um mergulho no Oceano Ártico. Engoliu seco e conteve as lágrimas. Como boa brasileira, a esperança só pode morrer por último, assim focou-se no trecho final da resposta do famoso autor, no qual pedia que enviasse uma cópia para sua apreciação.

Não quis esperar, saiu de casa atarantada. A cópia já estava impressa. Uma linda dedicatória, escrita com o mais cauteloso esmero, numa letra praticamente desenhada, enfeitava a contracapa. Bastava entregá-la. Pensou em entregar-lhe em mãos. Mas refletiu se não seria inapropriado. Foi a uma agência de correios e postou com máxima urgência. Na volta para a casa, o mundo não estava tão colorido, mas sim agitado, revolto, acelerado como sua bomba cardíaca. Caminhava no mesmo ritmo, e neste mesmo ritmo lhe perturbavam os pensamentos. Acelerados, contraditórios, pintavam cenários idílicos e catastróficos em quase simultaneidade. Torceu o pé. Droga! Não era uma pessoa mística, mas não podia deixar de pensar na ideia de um mau presságio.

Foi para casa, chateada. Tomou um banho, repetiu um ritual tantas vezes praticado: chorar no chuveiro. E esperou o tempo passar.

Seis meses correram, seis meses sem nenhuma resposta. Pensava com frequência nisso, aguardava ansiosa e não desejava parecer insistente. Mas teria a entrega sido concretizada? Melhor averiguar. Insegura se esta era a melhor decisão, quis encerrar de vez a angústia. Escreveu um e-mail perguntando se a encomenda havia chegado às mãos de Denilson. Desta vez a resposta não tardou. Num curto e seco e-mail, ele afirmou que seu manuscrito foi devidamente entregue pelos correios. Um “atenciosamente” encerrou sua mensagem.

Não chorou. Só respirou em ritmo mais acelerado. Os pensamentos mudaram, esvaziaram-se em velocidade, pareciam vagar. O mundo ficou cinza. Mas amanhã seria outro dia.

O tempo passou. Três anos. Na escola primária, as mães dondocas e moralistas continuavam a lhe incomodar. As ruas continuavam muito barulhentas. Mas as vezes, quando chegava em casa, abria a estante da escrivaninha, olhava esperançosa para seu romance impresso e pensava em enviar para alguma editora aleatória, quem sabe, né? Quem sabe...

Mariana Penna, 2014-2018.