Olhe nos olhos, Isabela!

Isabela era uma baita militante. Uma pessoa reconhecida por sua franqueza polida, pela coerência entre discurso e prática. Participava organicamente de trabalhos comunitários no seu bairro e também na base do sindicato dos profissionais de educação.

Filha de pai branco e mãe negra, Isabela carregava na pele e na textura do cabelo os frutos dessa mistura. Negra ou mulata? Ela sinceramente não se importava. Alguns amigos do movimento negro certamente a reprovariam por aceitar ser chamada de mulata sem se incomodar. De fato, filhos de brancos com pretos não são como mulas não senhor, mas são tão poucos os que sabem o significado da palavra, que ela nem sempre achava que valia a pena problematizar. E por falar em origem de palavras, Isabela era professora de português e literatura da rede estadual de ensino do Rio de Janeiro. Adorava ser professora, na verdade adorava ser professora da rede pública. Via seu trabalho como parte integrante de sua militância. Era a típica profissional certinha: nunca se atrasava, preparava com esmero todo o material que usava em classe, fazia atividades extraclasses com os alunos, buscava sempre ouvi-los e incentiva-los a participar das decisões, em suma, dedicava-se ao máximo à educação de seus estudantes. Mas seu trabalho não se reduzia aos estudantes, preocupava-se também em mobilizar os trabalhadores da escola: organizava reuniões com os membros da comunidade escolar a fim de trazer para o dia a dia da escola as discussões levantadas no sindicato e mantendo-se fiel a seus princípios sabia dialogar com parcimônia e tolerância, manifestando suas divergências, porém sem angariar grandes antipatias.

Mas fato é que as melhores relações eram aquelas com os alunos. Isabela tinha sido ela própria estudante de escola estadual então sentia-se a vontade no meio deles. Conhecia os códigos, transitava, portanto, com facilidade. Eles ouviam-na e davam crédito ao que ela dizia. Dificilmente precisava impor o respeito pela força, ele vinha pela empatia, pela amizade. Isabela acreditava demasiadamente na amizade, no querer bem como a maior força criadora. Certa vez leu uma frase postada no facebook de uma amiga, atribuída a algum autor que sabe-se lá se foi ele ou não quem escreveu, a qual dizia algo como que a amizade real só pode existir entre iguais. Ela tentava levar a sério essa frase, por mais que a relação professor-aluno seja institucionalizada na assimetria do poder. Apesar disso, ela conseguia ver seus alunos como iguais e sentia-se bem por isso.

Lendo um artigo acadêmico, Isabela ouviu falar sobre um filme que tratava da vida da juventude nos guetos negros estadunidenses. Parecia interessante por tratar de temas como violência, sexo e racismo. Decidiu baixar da internet e assistir ao filme Boyz N the Hood (Os donos da rua). Achou um bom filme para trabalhar com seus alunos adolescentes, mas o que mais lhe impressionou foi um diálogo em que o pai do protagonista dizia que os dois maiores mandamentos da verdadeira liderança eram: sempre falar olhando nos olhos das pessoas e nunca respeitar quem não lhe respeita. Mesmo sem nunca antes ter parado para pensar a respeito disso, Isabela percebeu que desde sua adolescência aqueles dois princípios eram base da maneira como ela vinha estruturando suas relações sociais.

Desde que conseguiu sua segunda matrícula no Estado, Isabela se mudou da casa de seus pais em Belford Roxo e foi morar em Campo Grande, onde aluga um pequeno, porém quase suficiente quitinete. Digo quase suficiente, porque a ausência de uma área de serviço faz com que a jovem tenha que levar suas roupas para lavar na casa de sua mãe. E assim vai levando sua vida: passa um dia na semana com família; trabalha 24 tempos de aula por semana, em três escolas; prepara minunciosamente as aulas; ensina num pré-vestibular comunitário aos sábados; participa de um grupo de estudos em educação e dedica o resto do tempo à militância ou a se divertir com os amigos, também companheiros na política.

Se sente satisfeita com a vida acelerada que leva, sente-se contente em fazer da sua existência algo agradável aos outros ao seu redor. Gosta de poder falar olhando nos olhos, se sente bem com isso. Gosta de assumir suas posições políticas publicamente e de fazer daquelas que seriam polêmicas, um ponto de vista como qualquer um, sem exacerbar paixões, mas explicando com um racionalismo de aparência neutra, capaz de acalmar os ânimos de qualquer adversário. Se orgulha dessa sua capacidade, de ser conciliadora no sentido de evitar estresses, mas ao mesmo tempo nunca abrir mão de seus posicionamentos ou princípios. Essa habilidade lhe poupa de criar inimigos, e assim Isabela se sente de bem com o mundo. Isso lhe faz feliz. Ter o respeito e amor das pessoas lhe faz feliz, parecia que nada lhe faltava.

Porém um dia Isabela descobriu que algo lhe incomodava. Havia uma pessoa que ela não conseguia conversar olhando nos olhos. Na verdade já havia percebido isto antes, mas ainda não tinha teorizado a respeito. Apenas sentiu e deixou passar. Porém, começou a perceber que o incômodo deveria ser refletido.

Estava na casa de seus pais. Filha única de um pequeno comerciante e uma professora primária aposentada, mesmo morando na Baixada conseguiam manter uma vida confortável em comparação com seus vizinhos.

Sempre que Isabela ia à casa de seus pais era uma visita corrida. Não havia tempo ocioso na vida de Isabela. Pois bem, ela chegava, deixava suas roupas para lavar e normalmente ia almoçar. Há quase 10 anos Dona Miriam trabalhava para seus pais como empregada doméstica. Era uma senhora negra, 57 anos, moradora da Favela da Guacha. Seus pais costumavam dizer que ela era parte da família. Sentava-se à mesa com eles, batia papo com sua mãe, Dona Zuleide e tinha até direito a bolo e parabéns no dia do aniversário. Mas Isabela não se enganava, Dona Miriam regulava em idade com sua mãe, mas era por Miriam somente que a chamavam, enquanto que a dona de fato da casa era Dona Zuleide. Também era sem estranhamento que, em conversas com terceiros, seus pais se referiam a esta senhora de cinquenta e muitos anos como “a menina que trabalha lá em casa”. Mas Isabela a chamava de Dona Miriam e lhe dirigia a palavra como “senhora” e não “você”. Dona Miriam parecia gostar da jovem professora, ao menos era o que demonstrava em seus sorrisos e olhar interessado nas histórias que Isabela costumava contar na mesa durante o almoço.

Isabela também se interessava e ouvia com atenção as histórias que Dona Miriam tinha para contar. Mas seus olhos não conseguiam manter como foco as pupilas de sua interlocutora. Eles insistiam em desviar sua atenção.

No início, Isabela demorou um pouco a compreender aquilo, mas um belo dia, logo após o almoço lhe veio um insight ao recolher suas roupas lavadas. E a desigualdade lhe feriu o ego. Tentou passar mertiolate nele lembrando que é do cotidiano de suas visitas oferecer ajuda na cozinha, ajudar a pôr a mesa e a lavar as louças. Mas isso pouco mudou sua convicção na injustiça do trabalho doméstico e foi para a cama pensando que só será capaz de olhar Dona Miriam nos olhos no dia em que ela também lave a roupa e cozinhe para aquela estimada senhora.

Mariana Penna, 2014.

A velha do casarão

Havia no centro de Niterói um casarão abandonado muito bonito. Nele, a vizinhança sabia, morava uma velha louca. Há alguns anos, aquela senhora passou a habitar o casarão, enfurnou-se em meio àquelas paredes úmidas, cheias de mofo, amontoou a mobília carcomida pelo tempo e em um colchão fétido e esburacado deitava-se todas as noites.

No início do dia, perambulava um pouco pelo centro da cidade, principalmente ao redor da catedral, a poucos metros do casarão. Lá recebia alimentação. Então voltava para casa, xingando sempre todos os homens que cruzavam seu caminho. Resmungava e cuspia no chão, como se o mesmo fosse o rosto do ser agredido. Mas algumas vezes suas agressões não passavam impunes e a louca levou uns bons tabefes. Dizem até que certa vez um mendigo agarrou a velha mostrou-lhe o poder de seu falo mau cheiroso.

Mas, talvez por autopreservação, afinal mesmo na insanidade ainda pode existir algum senso de autopreservação, a mulher permanecia a maior parte do tempo que ainda lhe restava no interior do casarão.

Fora algumas visitas inoportunas, tais como jovens drogados de álcool ou outras substâncias, a velha podia desfrutar de certa paz ao enfurnar-se naquele imóvel em decomposição. Aquele era seu castelo mal assombrado, aqueles farrapos eram seu vestido de princesa amaldiçoada, aquele odor nauseante era o perfume putrefato do seu jardim.

Por trás de uma figura humana que só inspirava pena ou zombaria em seus semelhantes, residia uma história, não muito incomum.

Ninguém sabia seu nome por onde a velha se encontra, mas anos atrás ela se chamava Dora.

Algumas décadas antes, era de Dorinha que a chamavam. Era o chamego de seus pais, filha única, enchiam-na de mimos.

Ainda bem pequena gostava de andar pelo jardim a observar insetos: as formigas eram os que mais lhe agradavam. Seu pai comentava: “Essa vai ser cientista quando crescer! ”.

Já planejava comprar-lhe um microscópio de aniversário, mas não, algo chegou antes disso: havia algo que Dorinha passou a amar mais que as formigas, algo que podia faze-la até mesmo esquecer das formigas! Eram as histórias de amor de príncipes e princesas, heróis e heroínas, pessoas importantes que conseguiam tudo o que precisavam para serem felizes. O amor era perfeito, inebriante e eternamente intenso. Suas roupas eram lindas, suas casas castelos cheios de luz e esplendor. Assim, quem precisaria de formigas se pode usufruir dos Clássicos da Disney? Quem vai olhar com maior interesse a realidade a carregar folhinhas lá fora se dentro de casa um mundo cor-de-rosa a espera? Principalmente quando esse mundo está mais dentro ainda, dentro da cabeça, dos pensamentos, dos momentos de ócio ao sonhar acordada, ao mirar a paisagem para fora do ônibus, ao ouvir uma música romântica! ... O sonho tomou conta de Dorinha.

E desde bem cedo se manifestou, externalizando-se, encarnando-se em uma sequência de figuras masculinas.

Na escola, a tristeza pelo afastamento de seus pais deu lugar ao bem querer por algum coleguinha. Ano após ano, costumava enamorar-se por alguns deles, um de cada vez, lógico! Escrevia cartas secretas, confessava seus amores para suas amigas. Sonhava, imaginava situações empolgantes, beijos com gosto de mel. Não passava um dia em que fantasiar situações românticas não fosse o passatempo preferido de Dorinha.

Ao chegar a adolescência, pensava ela, era hora de transformar o platônico em real. Demorou um tempo até que conseguiu enfim obter seu primeiro beijo! Quanta ansiedade! Ela tremia tanto! Mas quando chegou o momento, não houve badalar de sinos, a trilha sonora do filme romântico não tocou, o cheiro de jasmins no ar não foi sentido e não houve nenhum sabor de mel. Não que tenha sido ruim, nada disso, mas simplesmente passou muito longe de tudo que ela ouvia falar e imaginava.

E passou-se mais tempo, tornava-se adulta e, como tal, enfim arrumou um namorado. E ele era um homem consensualmente lindo. De boa família, estudado, 7 anos mais velho que Dora, funcionário público. Era certo que suas amigas e principalmente suas conhecidas a iriam invejar. Dora se sentia importante ao lado daquele homem, mas por algum motivo, que ela nunca conseguiu bem entender, Leonardo nunca despertou nela aqueles arrepios tão esperados de quando ela assistia a algum filme romântico. Seu coração acelerou algumas vezes quando ele a tocou, mas não chegou nem à metade do que ela sentia em relação as suas paixões infanto-juvenis. Por isso, Dora concluiu que assim como o beijo perfeito só existia no plano da imaginação, um tórrido caso de amor era também àquele reino pertencente. Era portanto platônico, e sendo platônico, ela como mulher agora adulta, deveria finalmente deixar de lado. Afinal, uma coisa era fato: a sorte grande lhe sorria, e ela sabia que não eram poucos os que cobiçavam sua sorte e que se perguntavam o que fazia um homem tão bem apessoado com uma mulher de natureza ordinária. Então aceitou seu bom destino, aceitou todas as propostas que aquele belíssimo homem lhe fazia: namoro... noivado... e enfim: casamento!

E assim se encerra a história de Dorinha e começa a história de Dora.

Seu pai sentia que alguma coisa não estava muito certa naquilo tudo, mas não era da condição de um pai ter conversas sobre matérias sentimentais com sua filha. Resignou-se a sentir calado o desconforto de um pai preocupado com o futuro emocional de sua filha.

Casaram-se. Partiram em lua de mel. Dora ainda virgem, não porque tenha negado a investidas de seu noivo, mas porque este se absteve de fazê-las tendo em vista manter a pureza de sua inocente futura esposa.

No hotel, enfim o esperado momento da cópula matrimonial poderia se concretizar, mas não. O noivo se esforçou, mas a barreira física do hímen de Dora, possivelmente aliado ao nervoso do momento e sua consequente falta de lubrificação, impossibilitou que a noiva fosse penetrada. Foram necessários dois dias de esforços tremendos para que o casamento fosse consumado. E quando enfim o sangue lhe escorreu pelas pernas, ela se sentiu aliviada e pensou: bem, agora isso deve melhorar... mas não.

O sexo se tornou um drama na vida de Dora. De uma coisa profundamente desejada a um ato de obrigação e que só lhe provocava desconforto.

Certa vez ouviu dizer que algumas mulheres se queixavam da brevidade com que seus homens lhes penetravam, era a tal ejaculação precoce. Ai, mas como Dora invejava a sorte dessas mulheres! Seu marido, ao contrário, passava um tempo que lhe parecia horas a lhe penetrar, oscilando velocidades moderadas com aceleração intensa. Algumas vezes tentou pedir que ele não fizesse sexo com ela, deixasse para outro momento. Mas Leonardo forçava a barra e ela não sabia dizer não. Ela nunca sabia dizer não para ele.

Aos poucos, dia a dia, seu espírito foi se deprimindo. Com seu marido já pouco conversava, mesmo na época em que eram namorados. Mas foi se tornando cada vez mais calada com todos. Sentia-se triste. Chorava com frequência quando estava sozinha, principalmente no banho. Às vezes, quando sabia que não havia ninguém que a pudesse ouvir, chorava de soluçar ao ponto de seu corpo não suportar.  Pouco a pouco se arqueava, escorria pelas paredes do box até chegar ao chão. Lá olhava cair sobre si a água doce e quente do chuveiro, que corria em paralelo com a água salgada e quente de seus olhos sobre o rosto.

Mas quando seu marido chegava, sempre esboçava um sorriso, fazia o mesmo com relação às visitas. Mas qualquer um que a conhecesse de verdade, sabia que ela não era a mesma. O problema, pensava ela, é que parecia que ninguém a conhecia de verdade, pois sentia que ninguém percebia a infelicidade que diariamente ela mascarava.

Pessimista, não conseguia ver nenhuma alternativa para alterar sua situação. Não trabalhava fora de casa, por isso passava muito tempo sozinha. Seu consolo era novamente mergulhar nos caminhos da imaginação. Seus sonhos? Romances fantásticos. Vivendo uma realidade que não lhe convinha, dedicou cada minuto de ócio, cada momento de lazer e descontração a fantasiar uma paixão. Somente aquilo lhe aliviava o peso. Mas, racionalmente, sabia que eram histórias que só existiam nos livros e filmes de romance. Na vida real? Não, não, isso não era possível. Mas desejava, no fundo desejava aquela redenção.

Como se espera de toda mulher casada, Dora foi abandonando suas amigas. Ou suas amigas foram abandonando Dora? Parecia que havia uma simultaneidade nos abandonos. Afinal, é de conhecimento geral que “mulher casada não tem amiga”. Mas isso não significa que sua casa ficasse sempre vazia. Não, seu marido, ainda que não fosse das pessoas mais extrovertidas e comunicativas, tinha alguns amigos que lhe visitavam com certa frequência, e com eles vinham suas esposas. Dora as vezes gostava dessas visitas, aliviavam um pouco a solidão. Mas, por mais resignada que fosse não deixava de se incomodar com a organização sócio-espacial  de sua casa naqueles dias. Os homens ocupavam a sala, sentados confortavelmente nos sofás, enquanto as mulheres, algumas vezes acompanhadas de crianças, circulavam entre a sala, a varanda e, logicamente, pela cozinha. Ela servia os amigos de Leonardo, mas nunca participava das conversas. Sentia vontade, mas os assuntos, normalmente política ou esportes, eram temas sobre os quais ela se sentia insegura para palpitar. Acabava conversando com as outras mulheres sobre a carreira de seus maridos, sobre filhos e assuntos familiares em geral.

E por falar em filhos, Dora sentia um verdadeiro nojo pela ideia de gerar um filho com seu marido, por isso se aplicava com dedicação ao uso dos mais novos métodos anticonceptivos já criados na época. E quanto a isso seu marido não se opunha, preocupado que estava com a estabilidade econômica da família, lançava ao futuro a expectativa de deixar ao mundo um rebento como herança.

E a vida seguia seu curso até um dia em que Dora teve sua rotina de visitas alteradas. Seu marido tinha um novo amigo: Henrique, um jovem estudante de medicina. Havia muitas pessoas na sua casa aquele dia. Além dos anfitriões, lá estavam três casais, cinco crianças e este jovem estudante.  Após o jantar, a maioria das pessoas foi para a varanda conversar. Dora retirou os pratos e foi para a cozinha organizar as coisas. Pouco tempo depois, chegou à cozinha o jovem. Sem perguntar nada, apressou-se a ajudar a anfitriã na lavagem dos pratos. Admirada pela ajuda inédita de alguém do sexo masculino, Dora como boa anfitriã, tentou negar o auxílio. O jovem, com seu jeito extremamente cortês e linguajar polido, afirmou a vontade de ajuda-la na tarefa e iniciou a conversa. Em poucos minutos já falavam sobre os problemas sociais do país e em especial sobre a situação difícil e limitada em que se encontravam as mulheres... Dora estava encantada... Mas, antes que sua presença na cozinha se tornasse demasiado longa e, consequentemente imprópria, o rapaz se despediu e foi juntar-se aos demais homens na varanda.

Dora sentia-se leve. Era como se pela primeira vez pudesse falar sobre assuntos importantes e que lhes eram vetados. Ao mesmo tempo, não podia parar de lembrar daqueles olhos castanhos e de seu contorno levemente asiático. Ouviu alguma coisa sobre sua avó ser japonesa. Aquilo lhe encantava, mais do que os tão invejados olhos azuis celestes de seu marido.

Chegado ao fim da visita, a anfitriã despediu-se dos convidados, mas foi somente a um deles que ela destinou um sincero sorriso de adeus e seus olhos se encheram de alegria.

Para sua felicidade aqueles encontros passaram a se repetir com alguma frequência, assim como as conversas na cozinha. Até o dia em que Henrique tocou sua mão ao pegar um prato para secar. Um arrepio subiu-lhe a espinha e lhe prendeu a respiração. Ele saiu. Alguns minutos depois voltou. Num ato de ousadia, perguntou a ela se haveria algum dia em que pudessem conversar as sós, sem se preocupar com que os outros pudessem pensar daquilo. Sem muito hesitar, ela lhe passou o dia e horário em que seu marido estaria fora de casa, felizmente em uma viagem de trabalho.

A semana inteira Dora ficou a fantasiar sobre como seria aquele encontro. Imaginava ele entrando em sua casa, e sem falar nada, atirava-se apaixonado sobre ela, distribuindo-lhe os beijos e carícias que ela tanto ansiava. Chegada a quinta-feira, lá estava ele, em sua casa. Mas não lhe tomou pelos braços e agarrou seu corpo ao seu. Não, sua postura era mais tímida e repleta de uma delicadeza incomum nos seres do sexo masculino. Ao invés dos beijos exasperados, ele lhe ofertou uma linda conversa em seu tom de voz afável, enquanto amaciavam a moral e a decência com repetidas doses de vinho. Como era inevitável, ao final da tarde chegou o momento em que os dois de fato se fizeram amantes e ainda que não tenha ouvido o badalar dos sinos, Dora se viu completamente imersa numa sensação indescritível de prazer. Nunca sua pele pareceu tão sensível ao toque, nunca um beijo lhe doou e absorveu-lhe tantas energias. Afinal, era então verdade o que aqueles filmes e livros contavam! Por isso tanta gente sonhava em viver uma experiência como aquela!

Mas e o sexo? O sexo... ah... agora sim podia se falar em sexo. Naquele dia, ela foi realmente apresentada a ele. Não podia imaginar que fazer amor pudesse trazer tanta satisfação ao corpo e ao espírito. E ela não conseguia parar de pensar por sequer um momento na sensação quase que indescritível que era sentir o corpo de Henrique sobre o seu, sua pele repleta da pele daquele homem. Lembrar das carícias que lhe percorriam o corpo, dos lábios que lhe tocavam a nuca, das suaves mordidas que lhe faziam institivamente gemer... Pensava ainda na sensação, única até então, de estar tão imersa em prazer que parecia que se avançasse mais um pouco, seu corpo não resistiria ao êxtase e desfaleceria de vez. Mas não, o deleite continuava a avançar e avançava, e sentindo aquele homem que tanto lhe atraía dentro dela, sentindo-se completamente ali, com ele, no mundo real e não dos sonhos, ela conseguiu se lançar àquela sensação e sem mais medo de desfalecer, entregou-se naquela comunhão perfeita...

Mas... dizem que tudo que é bom tem um fim. No dia seguinte Henrique foi embora. Seu marido voltou dois dias depois. Ela temia que aquele tivesse sido o primeiro e único encontro de seu tórrido caso de amor. Durante duas semanas aguardava ansiosa alguma notícia de seu amante, mas nada. Teria ele gostado daquela experiência? Teria sido aquilo tudo fantástico somente para ela? Essas perguntas não paravam de tumultuar seus pensamentos.

Mas passada mais uma semana, lá estava ele em uma visita na sua casa, tão cheia de pessoas como aquela primeira em que os dois se conheceram. Dora estava nervosa, suas mãos não paravam de tremer. Era um misto de nervosismo e ao mesmo ansiedade e satisfação por ver o homem que tanto desejava. Como de praxe, foi na cozinha que ele a abordou novamente e mais um encontro secreto foi marcado.

A este mais alguns se seguiriam, cada vez mais espaçados. E Dora não sabia se era sua impressão ou se o amante pouco a pouco perdia por ela o interesse. E esta angústia enchia sua cabeça de preocupações, de inseguranças! Estaria ela se vestindo mal? Seu desempenho sexual estava abaixo das expectativas do amante, ou teria ele se interessado por uma mulher mais jovem e mais bela? Talvez com estudos, mais assuntos do que aqueles com os quais ele podia com Dora papear? A insegurança tornou-se o estado cotidiano de ser de Dora. Ela só sentia essa insegurança amenizada quando ao lado do amante, este lhe enchia de elogios. Elogiava seu corpo, sua beleza, elogiava sua personalidade. Era um alívio, um alento... Naqueles momentos se enchia de esperança e pensava em terminar de vez seu casamento e entregar-se àquele amor. Pensava muito nisso, mas não falava ao amante. Não falava, pois ele nunca levantava este tipo de assunto. Será que Henrique esperava pela iniciativa dela? Será que não estaria ele também inseguro por Dora não manifestar claramente o interesse de abandonar o marido em função dele? Em meio a otimismos e pessimismos, ela se torturava, mas a demora que se ampliava entre cada novo encontro fazia o pessimismo aos poucos se acentuar. Ela sofria, mas não tinha coragem de questionar ao amante o porquê de tão longos intervalos sem se verem. A cada encontro, vinham os elogios, ele dizia o quanto gostava de encontrá-la e que esperava conseguir revê-la em breve. Vinha o alívio, mas o alívio não resistia ao fato, e o fato era que apesar das desculpas de estar sempre com algum empecilho, Henrique cada vez esforçava-se menos para lhe ver. Sentia-se ansiosa o tempo inteiro, nervosa, padecia a antecipação da perda do amante. Pensava em que estaria errando para que ele não mais a quisesse... esta aflição lhe consumia as energias.

E então, sem mais explicações, Henrique parou de lhe procurar. Esteve no jantar em sua casa, conversou com os homens, mas não foi até a cozinha e despediu-se com um adeus cortês. O coração que parecia explodir, não podendo, apenas transbordou o veneno e a dor que se espalhou em todo o corpo. Os meses se passavam e ela tentava descobrir o que havia acontecido, ou melhor, quem lhe havia substituído. Discretamente sondava as mulheres dos amigos de seu marido e não tardou muito até que descobrisse que Henrique namorava há mais de 3 anos uma colega do curso de medicina e que já estavam de casamento marcado.

Pensava com frequência se Henrique teria em algum momento lhe amado. Conjecturava circunstâncias em que estivesse ela desimpedida: teria ele a destinado exclusivamente o seu amor? Mecanismos inúteis de aliviar a dor. Ou acentuar? Não sabia. Mas havia que seguir adiante, por mais que o adiante não fizesse muito sentido.

Um dia, assistindo “Anna Karenina”, sentiu-se como a personagem do filme, e agradeceu, a sorte (seria sorte?) de não ter se desfeito de uma relação sólida como a personagem o fez em função de um relacionamento fadado ao fracasso. Sorte também de não ter se jogado nos trilhos do trem em movimento. Mas tampouco o trem da sua vida parecia lhe levar a algum lugar. Porém, aceitou seu destino. Que mais faria?

Os anos passavam e antes de completar os 60 anos seu marido faleceu. 

E agora, se viu pela primeira vez sozinha. Ela, que não imaginava sua existência senão em função de um homem, em relação a um homem, mas esse homem nunca existiu e agora Dora estava só. Seu corpo velho, seu rosto já enrugado, não podiam provocar desejos. E agora, o que seria ela, que não construiu a si própria, que só construiu expectativas?

Dedicou sua vida ao sonho, à expectativa. Como um fanático religioso que ao se entregar à promessa de salvação e vida eterna, vive por isso, ela se entregou ao sonho do amor redentor. Parecia fadada à solidão... Mas não... eis que algo por ela se afeiçoou... seu nome? O Desespero, e este trouxe em pouco tempo, para morar com o novo casal, sua noiva. E de uma relação à dois formou-se em pouco tempo um ménage à trois, pois a Loucura estava ávida por integrar a relação.

Assim se encerra a história de Dora e começa a história da velha do casarão.

Mariana Penna, (2008, 2013, 2014)

Relógio “adiantado”

Ela olhava para seu relógio em suas cinco horas de diferença, mas não encontrava a coragem para acertar o horário. Sabia que a ideia era absurda, mas sentia o relógio como um vínculo, um elo com aquele universo perdido. Um portal seria ele. Não, não seria. Não existem portais. Teria sido verdade?

De sua vida anterior, fantástica e intensa, ela partiu para outra forma de vida fantástica e intensa. Agora, não podia voltar para nenhuma. Talvez uma maldição lhe dissesse: “Já teve muita sorte, mocinha! Agora vamos pisar no seu freio! ”. Mas não havia freio, o freio estava tão somente na sua cabeça, na sua cabecinha confusa que busca confusão onde deveria achar calmaria!

Mas havia sido de fato um universo em paralelo. Um mundo de possibilidades, de aventuras absolutamente imprevistas. Um mundo em que ser solitária era a mais alta virtude e levava a um tipo de liberdade ainda não vivida. A solidão não era um defeito, mas o pré-requisito para tantas possibilidades. Sentia falta da solidão...

Queria, de alguma forma, de volta, aquele momento em que o curso normal de sua vida fora suspenso, dando lugar a um universo paralelo. Queria viver todas as intensidades, queria viver todas as possibilidades... Queria, queria e queria! Mas sabia que abusava de tanto querer, que uma vida é muito pouca para tanto e que só se vive um mundo de cada vez. O tempo é curto, há que correr, há que acelerar! Mas infelizmente, não haverá jamais intensidade que consiga satisfazer o tanto de seu querer. Como seria possível, então, atrasar as cinco horas do seu relógio?

Mariana Penna, 2014.

Controle e descontrole do “vazio do peito”

Cientistas descobriram recentemente o que significava aquele sentimento de vazio no peito que talvez por algumas centenas de milhares de anos cada ser humano experimentou sem compreender o porquê daquilo. Perceberam que as sensações são provocadas por energias que carregamos e que algumas dessas energias precisam vir de fora do indivíduo. O motivo para isso não se sabe ao certo, mas talvez no decorrer da evolução, a seleção natural tenha concedido vantagem aos indivíduos que melhor conseguiram se relacionar com os demais. Complicado? Calma, será explicado. Na região central do peito, bem próximo ao coração, todas as pessoas possuem um armazenador de energias. Esta energia é originalmente do próprio indivíduo, mas enquanto estiver presa nele, provoca o mal estar conhecido até então como o “vazio no peito”. A novidade surpreendente desta descoberta foi justamente perceber que aquele vazio era na verdade o contrário, um excesso de energia. Mas então por que temos essa energia e por que ela gera mal-estar? Justamente porque essa energia é feita para ser doada, ou melhor trocada. Durante milênios os seres humanos trocaram energias sem ter consciência disso. E quanto mais e melhor conseguiram trocar essas energias, mais satisfeitos os seres humanos se tornaram. Ainda complicado? É, o assunto é bastante complexo mesmo. Melhor partimos para os exemplos. Pensemos nessas energias em termos de afeto, talvez até em termos de amor, seria algo mais fácil para compreender. As pessoas de forma não completamente consciente sempre distribuíram seu amor. Em geral, constata-se que a maioria das pessoas que alcançaram um grau mais elevado de felicidade são pessoas que também conseguiram melhor distribuir o seu amor. Em outras palavras, conseguiram amar e serem amadas por uma maior número de pessoas e/ou outros seres vivos. As pessoas que fixaram seu amor num ponto único, em geral sofreram muito, pois toda essa energia não conseguia ser doada ao ser a quem desejavam entregá-la. Esse é o famoso caso do amor não correspondido, ou apenas muito parcialmente correspondido. Outro caso seria o que costumamos hoje falar em “síndrome Romeu e Julieta”, que é o caso da paixão correspondida, mas não menos sofrida. É um pouco mais complexo do que o anterior, pois não se trata de energia não absorvida. Nesta síndrome a energia é sim absorvida, mas ocorre uma absorção total da energia do outro doador. Em consequência há um período de enorme euforia e aparente satisfação, mas aliados a uma dependência recíproca total. Assim, esta acumulação de uma só fonte de energia tem por consequência efeitos bastante negativos. A pessoa cria um comportamento obsessivo e até mesmo possessivo e isso começa a atrapalhar  todas as demais esferas da sua vida. Como resultado, ou a pessoa devolve esta energia ao doador e busca outras fontes de energia ou ela adoece do “vazio do peito” da mesma forma que a pessoa que guarda sua energia. Os sintomas são desespero, ansiedade, melancolia, desejo de posse e, logicamente, sensação de vazio no peito. Esta foi uma doença social bem típica da Era Moderna quando a dificuldade de estabelecer relações sociais mais ampliadas era uma característica cultural típica do modo de produção capitalista, marcado pelo comportamento individualista, amor romântico e pela família nuclear.

E por falar em patologias sociais daquela era, há ainda um outro caso que é o das pessoas que lançaram essa sua energia não para outros seres vivos, mas para objetos. Essa foi uma doença social seríssima do período e funcionava da seguinte maneira: uma vez que o indivíduo lançava sua energia ao objeto ou a vários objetos simultaneamente, essa energia se perdia temporariamente, porém, não podendo ser absorvida, pois o objeto não é portador de energia de forma que pudesse ser sujeito a troca, a energia retorna provocando novamente a sensação de vazio. Porém, a sociedade da época era constantemente estimulada através de propagandas a continuar depositando suas energias em objetos de consumo, propagandas estas necessárias à manutenção daquele modo de produção, ou seja, capitalista. Assim, ao comprar um objeto a energia era lançada, vinha uma sensação de alívio, porém ilusório, já que a troca não se realizava. Mas a pessoa não tinha consciência disso, vivia então num eterno círculo vicioso.

Mas felizmente, após as diversas transformações sociais que nos conduziram a um novo modo de produção, consolidado após a vitória da Grande Revolução, hoje nos vemos livres de grande parte desses problemas. No entanto, como diria o historiador nascido na era capitalista, Fernand Braudel, temos ainda os problemas da “longa duração”, e há ainda dificuldade em superar certas questões incrustradas nas mentalidades das pessoas.

De forma então a tornar mais consciente o processo de doação de energia, evitando alguns transtornos emocionais, cientistas do Baixo Oeste Índico descobriram uma forma de extrair a energia, armazená-la e então voluntariamente e racionalmente trocar essa energia com outra pessoa a sua escolha. Tais cientistas não recomendam porém, que se ultrapasse os 50% da energia armazenada em nosso peito, para que assim as trocas inconscientes continuem a acontecer. O método é muito simples, utiliza-se um carregador de energia que é como um amuleto, basta dormir uma noite com esse amuleto para que ele seja carregado. No dia seguinte, as pessoas trocam o amuleto e dormem com o amuleto do doador. Pronto, efetivada a troca de energia.

A esse respeito informamos que a maioria das Federações gostaram de conhecer a descoberta sobre o velho e famoso “vazio do peito”, porém a maioria rejeitou o método de trocas conscientes, considerando-o artificial. Porém, algumas federações, avaliando suas condições específicas, marcadas por graus mais elevados de melancolia, resolveram aderir ao método. Há relatos porém de alguns problemas preocupantes. Infelizmente, como já dito, não estamos completamente livres de resquícios do passado. E acontece então que indivíduos ainda influenciados pela forma de pensar de eras hierárquicas, marcadas por desigualdades de vários tipos, ainda apresentam comportamentos oportunistas de forma a quererem ser superiores aos demais. Felizmente como isso hoje se tornou um comportamento reconhecido hegemonicamente como lastimável, dificilmente essas pessoas assumem publicamente suas vontades de pequenos aspirantes a monarcas absolutos. Mas, alguns desses indivíduos já desenvolvem práticas no mínimo complicadas no que diz respeito ao compartilhamento de energias. Descobriu-se que foi criada uma espécie de armazenador artificial de energia. O negócio funciona assim: a pessoa faz a troca de amuletos, mas ao invés de receber a energia do doador, ela guarda esta energia dentro do armazenador. Assim, o egoísta se esvazia de sua energia, mas por outro lado não firma sentimento pela pessoa que o doou. Aparentemente, após esvaziar sua energia, mesmo não recebendo nada em troca, o egoísta fica livre da sensação pesada do sentimento de “vazio no peito”, porém não sabemos ainda ao certo quais efeitos essa prática mal intencionada pode provocar, nem para o egoísta, nem para o doador. Algumas pesquisas já indicam que a falta de correspondência sentimental pode provocar sentimentos ruins no doador, que de alguma forma parece sentir a assimetria sentimental, ou seja, consegue sentir que a troca não foi realmente efetivada. Bem, parece que nunca estivemos numa situação em que a expressão “deixar alguém na geladeira” fez tanto sentido.

Também por esse motivo, muitas comunidades da Confederação optaram por não aderir ao método. Mas outras criaram variações bastante criativas para realizar as trocas conscientes e que aparentemente estão dando resultados bastante satisfatórios, sendo possível identificar um crescimento expressivo nos graus de felicidade. Trata-se do seguinte método: toda uma determinada coletividade coleta sua energia, e então utilizam um aparelho que funciona de forma contrária ao armazenador de energias, ou seja, uma espécie de pulverizador de energias. Durante uma noite, de tempos em tempos, eles se reúnem em uma grande e animada festa, na qual compartilham todos dessa energia. Dizem que a sensação de compreensão, respeito e amor mútuo é ampliada a níveis incríveis.

Bem, queridos companheiros, espero que vocês tenham apreciado este relato apresentado pelas delegadas e delegados do Setor de Saúde e Bem-Estar coletivo da nossa Federação, pedimos que cada delegado de comunidade aqui presente leve essas discussões para serem apreciadas nas suas respectivas bases e propomos uma grande assembleia pública, com delegados de federações que optaram por diferentes formas de lidar com esta questão, afim de ampliarmos o debate e, se possível, daqui a seis meses chegarmos às nossas próprias conclusões. Agradecemos a presença de todas e todos e abrimos então as discussões com proposta de ponto de pauta único, a menos que haja alguma outra proposta de pauta...

Mariana Penna, 2014.

A escritora contraditória

Toda vez que lhe perguntavam por que a maioria de seus personagens, especialmente os protagonistas, eram femininos, seu sangue fervia.  A raiva era muita, mas preferia não responder para não perder as estribeiras e não “confirmar” a teoria da histeria feminina. Desconversava, mas em seu íntimo o que aflorava era o incômodo, afinal como era possível haver tal estranhamento?! Autores homens escrevem majoritariamente sobre personagens masculinos e ninguém pergunta a eles por que seus protagonistas são também homens. Já no seu caso, ser mulher e ter personagens mulheres era visto como exotismo e se incomodar com este estigma seria visto como histeria, neurose feminista

Ela escrevia principalmente sobre amor e sexo. Amor e sexo são certamente o que mais vendia. Crítica social também tem uma boa saída, desde que se mantenha nos limites bem comportados de um Gabriel O Pensador, ou seja, falar mal dos políticos, de corrupção, dizer que os outros são alienados ou “louras burras”, mas nunca tocar no ponto sobre quem são de fato os donos do poder. As pessoas gostam de se sentir inteligentes, críticas, mas especialmente no que se refere às artes, muitos se limitam a atacar os sintomas e não as causas das doenças sociais. Deixemos essa coisa de origem dos problemas para os historiadores e seus livros que só circulam nas universidades e vamos bater nos políticos, que na verdade não passam de testas de ferro dos grandes empresários capitalistas. E já que ela não podia fazer críticas de verdade sem cair no ostracismo, preferia então não ser mais uma a cair no lugar comum de “Que país é esse?”, pois desse mar de clichês “classe média sofre” ela já estava nauseada. Portanto, fazia seu trabalho de forma despretensiosa, reconhecendo os limites que a indústria cultural capitalista lhe impunha. Em paralelo, circulava seus escritos mais críticos em meios mais undergrounds. Talvez no fundo se sentisse como aqueles escritores notórios e já falecidos em um passado distante, que mesmo tendo se dedicado em vida a escrever banalidades, após a morte descobriam-se quais eram de fato as suas grandes obras.

Mas seria falar de amor e sexo mera banalidade? Ela vivia a tentar se convencer disso, a tentar se convencer da irrelevância desses temas, do quão pouco “sérios” são e que só lhe serviam como fonte de renda. No fundo, ela buscava reduzir e sufocar a importância que amor e sexo têm na sua vida. Falar de sexo talvez nem fosse tanto um problema, porque, tendo nascido mulher, destacar o sexo como esfera relevante de sua vida, num mundo em que, segundo dizem, apenas 30% das mulheres sabem o que é um orgasmo, naturalizar a sexualidade feminina beira algo revolucionário. Já o amor? Bem, o amor já é mais que naturalizado como um atributo feminino. Tinha raiva dele por ser algo que estava dentro dela, sempre como uma utopia inatingível, drenando energias e limitando suas possibilidades de desenvolvimento pessoal. Por mais que tentasse escapar do impulso romântico, ele estava por todo lado lhe cercando, no rádio, nos filmes, nos livros. E quando menos imaginava, se via perdida em mais uma paixão, cujo fim era tão certo quanto o anoitecer ao fim do dia.

Sua irmã lhe dizia que sua vida amorosa era como um eterno curto-circuito. Seu melhor amigo achava que sua busca vinha de uma insatisfação por algo que ela procurava, mas não havia ainda encontrado. Ela não via sentido em resolver nenhum curto-circuito, não queria mesmice. Tampouco queria acreditar num amor redentor, isso parecia fazer tanto sentido como viver em busca da fonte da juventude. Buscar o amor eterno, a paixão que nunca se finda, seria tão absurdo como desafiar a morte. Assim, reconhecendo o único lugar em que o amor romântico é realizável, despejava na ficção literária toda sua tempestade de desejos latentes de amor e erotismo infinitos. Saciava assim sua sede ao mesmo tempo em que inculcava nas mentes de seus leitores o desejo de vivenciar aquelas histórias de ardor passional interminável. Contraditório? Bem, conforme já dizia uma de suas amigas: a realidade é contraditória.

Mariana Penna, 2013.